Falsa en el brillo, en lo
superficial y antinatural. Falsa en las gracias, falsa en sonrisas.
Falsa en la unicidad de su
concepto, falsa en la estrella que la rodea.
Falsa en la búsqueda de
destrezas, falsa en el soneto.
Falsa en el contraste, en su
arriba y su abajo, en sus torbellinos internos.
Al alero de sus falsedades yace
la falsa conexión.
Falsa en nitidez, en el carnaval
de sus ojos.
En la línea de su frente que te
frena de repente, cuando se desborda su enojo.
Falsa en la conciencia, en el
idealismo, en la perogrullada y el egocentrismo.
Falsa en su música y sus placeres.
Falsa su modestia y su pasión galante.
Falsa en su cadencia y esencia. Falsa
también cuando proyecta.
Falsa en su espacio y su tiempo,
en su atropellada misión.
Falsa en el centro de su
decisión.
Falsa en la cara, falsa en el
cuerpo, y en la ingrata razón.
No quisiera tener que apretar la
letra CtrlAlt+Supr sobre ti estimada foto.
Demasiado retocada, se ve algo
falso todo.

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